难道洛丽丝夫人又被锁在里面了？——洛丽丝夫人书中描写
夜深人静的时候，我总忍不住翻出那本旧书，指尖抚过泛黄的纸页，仿佛还能触到那个叫洛丽丝的**留下的温度。书里没提她的年龄，可字里行间全是岁月的褶皱——她像株被风雨反复捶打的老藤，根须却死死抠着命运给的那点泥土。
洛丽丝夫人的世界是被铁链锁住的。不是那种闪着寒光的粗铁链，是更隐秘的、勒进骨头的束缚。书里写她住在顶楼的小阁楼，窗户钉着木板，只留条缝漏进几缕光，像被掐住脖子的叹息。她每天的活动范围不过方寸之地，铁链的另一端拴在床腿上，走远了就扯得生疼。起初我以为这只是夸张的写法，直到某次读到她描述“铁链的凉意顺着脚踝爬上来，像蛇信子舔过皮肤”，才惊觉这哪是文字，分明是把她的疼直接塞进了读者手里。
她的日子是重复的。清晨煮一锅稀粥，米粒总是沉在锅底，喝到*后碗底结着层浑浊的浆；午后搬个小凳坐在窗缝边，看对面屋顶的鸽子扑棱棱飞过，翅膀尖扫过的天空蓝得让她心慌；傍晚摸黑织毛衣，线团滚到角落，她得拖着铁链一点点挪过去捡，铁链刮过木地板，吱呀一声，像谁在暗处冷笑。这些细节像针，密密麻麻扎进我心里——原来被困住的从来不是身体，是心里的那口气，慢慢就被日子磨成了灰。
说来也怪，书里写她偶尔会哼歌。不是欢快的调子，是支走了调的摇篮曲，像是小时候哄弟弟睡觉唱的。声音轻得像羽毛，飘到窗外就被风揉碎了。我猜那是她**敢放纵的情绪，像石缝里钻出的野草，明知长不成参天大树，偏要向着光的方向歪歪扭扭地探脑袋。有回读到这儿，我竟跟着哼了起来，喉咙发紧，眼眶热得慌——这哪是唱歌啊，分明是在跟命运喊：“我还活着呢。”
其实*让我难受的，是她看向镜子的眼神。书里写她很少照镜子，但有一次打扫时碰倒了梳妆台，镜子里映出张脸：头发枯得像稻草，眼角的纹路深得能夹死蚊子，嘴角却挂着抹笑，比哭还难看。“原来这就是我啊，”她对着镜子喃喃，“被锁住的、老了的、没人要的我。”那一刻我差点合上书，怕再看下去会哭出声。可转念一想，这不正是我们每个人的影子吗？谁心里没藏着个被生活锁住的角落，只是我们学会了假装门没关严，透口气就行。
书里有段写她试图逃跑。具体过程没细说，只提到她用铁链磨断了窗框上的钉子，指甲劈了，血渗进木头里，像开了朵暗红的花。可*后还是被发现了，铁链换成了更粗的，连那扇小窗也被彻底封死。读到这儿我气得摔了书，又心疼得捡起来——你看，连反抗都带着股悲壮的傻气，像飞蛾扑火，明知道会烧焦翅膀，偏要往亮处撞。
如今每次翻开这本书，看到“洛丽丝夫人”四个字，心里总会咯噔一下。不知道她后来怎么样了？是被锁了一辈子，还是在某个清晨终于挣脱了铁链？书里没答案，我却宁愿相信她逃出去了。毕竟，那个敢哼跑调的歌、敢用血磨钉子的人，怎么会甘心一辈子当囚徒呢？
合上书页，窗外的月光正好落在床头。我忽然觉得，我们每个人心里都有个洛丽丝夫人，被生活的琐碎、他人的眼光、过去的遗憾锁在某个角落。可别忘了，她也曾是个会唱歌、会做梦的姑娘啊。或许真正的自由，不是打碎所有锁链，是哪怕戴着镣铐，也能在心底给自己开扇窗，让光漏进来，哪怕只有一丝。
你说，洛丽丝夫人现在是不是正坐在某个没有铁链的房间里，晒着太阳织毛衣呢？
